Покидать коммуну не хотели даже те, у кого после многих лет сиротства вдруг объявлялись родители. Однажды к нашей соседке по комнате приехал отец. Он представился, назвал дежурному фамилию дочери и сказал, что хотел бы её увидеть. Мы с подругами как раз проходили мимо, и дежурный распорядился, чтобы мы её привели.
Вера (так звали соседку) нам ответила, что отца у неё нет и это, наверное, какой-то самозванец. Мы вернулись на первый этаж, доложили дежурному, тот – отцу. Но мужчина настаивал на их с Верой родстве. Так мы и бегали три круга по лестничному маршу, пока Вера наконец не призналась, что это действительно её отец. Но спускаться к нему всё равно отказалась. Тот заплакал и ушёл. Мы смотрели ему вслед и тоже плакали: в коммуне ведь большинство сироты, а эта от живого отца отказывается!
Ну, мы по наивности и обрушились на Веру: такая, мол, сякая, вышла бы хоть на пять минут… Она сначала молча слушала нас, а потом не выдержала: «Что вы, девочки, меня воспитываете? Я своего отца знать не хочу. Вы бы лучше спросили, почему, прежде чем нотации читать».
Оказалось, Верина мама умерла, а отец потом сошёлся с другой женщиной. Она стала нашей подруге мачехой и, как это часто бывает, невзлюбила её: унижала, издевалась, даже била. А отец на это всё смотрел и ни разу за собственную дочь не заступился. Когда Вера подросла, собрала вещи и ушла из дому. Комиссии сказала, что беспризорница. Так и попала в коммуну. И менять её ни на что не захотела, даже когда представилась возможность.
И действительно, коммуна дала нам всё: воспитание, образование, первую профессию, но ещё важнее – друзей и много поводов любить жизнь. Всем, чего мы недополучили дома, нас сполна одарила коммуна. Это было золотое время, пожалуй, лучшее в моей жизни.